Il sort tout juste de l'atelier...
C'était plutôt mal parti. L'idée initiale était de réaliser un tableau en noir et blanc. La matière avait donc été apposée en couches épaisses, de manière à sculpter le sujet dans la pâte. Le fond était noir, tout noir. Le sujet venait par dessus, blanc. Mais le fond noir est devenu gris et les pétales ont fanés, mêlés aux coulures noires du fond. Et tout est devenu terne. Puis tout a été recouvert de blanc : le fond, les fleurs, le vase, la verrière... Finalement, tout était blanc, mais tout était dur, sans vie, sans relief. La matière se posait sans grâce ni légèreté. Je regardais le travail avec horreur. Comment avais-je pu faire cela ? Comment le couteau avait-il pu matérialiser l'inconcevable ? Je restais là, le couteau posé sur la table. Je tentais de comprendre cette erreur, cette chose qui, devant moi, me disait toute la souffrance de ce qui n'est pas encore dit, pas encore conçu car encore si insignifiante.
Je laissais le travail reposer. Je laissais le temps agir.
Quand je revins, que le couteau se trouva de nouveau dans ma main, il se mit à danser. Il plongeait dans la matière puis venait percuter la surface, redessinant les formes et soulignant les traits. Soudain, le fond devint bleu, dense et opaque. Mais un soupçon de blanc lui apporta grâce et transparence.
Le bouquet, jusque là vague amas de taches blanches, s'affina et s'allongea en un ensemble de pétales posés au bord du vase et maintenus par un subtil équilibre. Du jaune de Naples, en pointes fines, leur apporta un discret éclat.
Le vase est massif, posé sur la surface blanche de ce qui peut être une table. Ou est-ce le sol ? Il semble faire corps avec elle. Il se fond en elle, comme soudé par sa base. Sur son flanc, il laisse entrevoir les traces du temps, toutes en nuances subtiles de gris, de vert et de bleu.
Les fleurs - des roses ? - sont fragiles mais se défendent. Le doigt s'est blessé en tentant de les saisir. Une goutte de sang est venue se poser...
